El cumpleaños del Axolotl

Aquí estamos, juntos, unidos, y encontrados, los que te queremos: Tus amigos, tus hermanos, tu familia, tu progenie, pero por sobre todos, aquí estamos nosotros, los inadaptados. Escondidos, pero aquí estamos.
Somos nosotros, los inadaptados, quienes soportamos el hedor del vino rancio, siempre y cuando salga de la boca de quien puede enseñarnos una buena historia, o cantar un tango solitario, imposible de interrumpir.
Aquí estamos a quienes no nos queda más que comunicarnos en tu lenguaje de cuento relatado de boca en boca. Somos el escrito tímido que nunca sale del papel, dentro de una maleta, debajo de la cama.

"Aquí estamos nosotros, los inadaptados"

Ahí abajo, escondida duerme la niña, la irrespetuosa, la irresponsable, el manual de Carreño, el viaje sin itinerario, el amor imposible. Vive lejos de la ciudad, pero tan cerca del barrio, con los sabios que ya no existen, o que nunca existieron, que estaban escritos a máquina, sobre papel imprenta.
Debe ser el amor al viento suave con olor ahumado, de las viejas costumbres campesinas, de días largos, de conversaciones sin tiempo, reminiscencias de una caminata lenta que nunca anda hacia atrás, que nunca anda sola, por más que lo quisiera. Pero nosotros los inadaptados somos muchos, y tenemos una ley, caminamos por distintos senderos, pero al mismo ritmo, para encontrarnos cada dieciséis, veintisiete, o cincuenta años.

Carlos Gardel - Volver