Deserotismo

Estoy cansado de la abstracción de imaginarme contigo. Hace poco tiempo, estabas a dos pasos, te tomaba desde el pelo, y te torcía para darte un beso de esos que te dejaban las piernas de lana. 

Ahora, tengo que aguantarme las ganas de llamarte, invitarte a comer, y no mirarte con cara de baboso toda la jornada.

Por mí ni siquiera comería. Mi desayuno, almuerzo y cena serías tú. Se me hace agua la boca de pensar en volver a hacer las cosas que te he hecho, y seguir poniéndome creativo en el momento. Anoche me dormí pensando en el sabor de tu piel. Traté de masturbarme un rato pero no funcionó. No se trata de eyacular, siquiera. Se trata de sentir los cambios en tu respiración cuando le hablo a tu cuello, acomodo mi barbilla, y saco la lengua para saborearte. 

No logro construir un relato de lo que sucederá, porque se construye sólo contigo. Podré ajustar mi cuerpo al tuyo, encajar las piezas de mi cadera en las tuyas que se enlazan tan bien, y pretender que estamos desnudos, cuando en realidad apenas alcanzo a tocar pedacitos de tu piel debajo de capas y capas de ropa, que se enredan y complican cada vez más el movimiento.

Me gusta cuando ya sabes lo que quieres. Porque es verdad que siempre empiezo yo. Pero no es que lo tenga pensado previamente, a mí también se me va saliendo de las manos, y mi calentura se va volviendo inevitable. Diría que "No eres tú, soy yo", pero la verdad es que somos nosotros. 

Suena simple, pero insisto, no es fácil de explicar. Son mis manos las que se mueven solas y les dan ganas de hacerte el amor con los dedos, que te buscan morbosamente hasta descifrar tus ganas, tomar el ritmo, y el lugar, en el que quieres ser explorada. Si fuera por mí, me quedaría en tu cuello, en tu oreja, te contaría mil cuentos, aunque no tuvieran coherencia, porque vamos, no digamos que mi retórica da para tanto, ni que pudiera improvisar o memorizar poemas eróticos para calentar el ambiente. Eso más bien me suena a pachulí. Si fuera por mí me iría por la línea de Bertoni, o hasta Bukowski, pero seamos sinceros, no soy un entendido. A mí la poesía se me hace carne cuando me lo permites, y dejas pasar el límite del toqueteo bajo la ropa.

Hoy extraño estar contigo, así como extraño poder caminar lento por la calle, y apreciar el viento con el que te da frío, y que sin decirlo me pide a gritos que te abrace, para luego caminar aún más lento. En el mejor de los casos, parar, besarnos, quedarnos ahí un rato, y congelar el momento.

No sé si vuelva algún día al romanticismo, me gusta cómo estoy ahora, me acostumbré a echarte de menos. Podrán pasar años, esperando que mi cabeza deje de inventar excusas para verte, y empiece a inventar otras para no hacerlo. Quizá eso sea madurar, pensarme lejos, buscar otros cuerpos, otras fronteras, ser autónomo de mi propio idealismo, dejar de depender de lo bonito que nos vemos juntos, y de lo fácil que era imaginar la vida a tu lado. De relatarme a mí mismo poemas eróticos, y desearte 3 ó 4 veces al día, no dejarte estudiar, molestarte con cosquillas, levantándome a hacerte el desayuno, y desayunarte sin permiso, lograr convencerte de que soy yo, que soy tuyo, que te pertenezco hoy, mañana y siempre, pero sobre todo esta mañana, esta sabrosa mañana, en la que te permitiste disfrutarme. Una vez más, rezando para que no sea la última.

Pack Yr Romantic Mind -  Stereolab

Cuanto mayor es la belleza,

The greater is the beauty,

Cuanto más profunda es la mancha,

The profounder is the stain,

Humanidad,

Humanity,

Significativo de lo prohibido se transgrede en el erotismo.

Significant of the forbidden is transgressed in eroticism.